Não eram exatamente passos. Era praticamente um arrastar-se. No meio da noite, trôpega, caminhava Serena em meio ao nada. Sabe como é: desilusões que se derramam sobre uma alma sedenta, vinte e poucos anos de discórdia, deixa qualquer miserável pra baixo. Um turbilhão de sonhos, e um punhado de realismo. Com ela não seria diferente. …

Esta é a cálida sinfonia. A angústia solutiva que agoniza e retempera as paredes do meu estômago enquanto meus passos já não se sabem qual direção ir. E por que ir aonde ir? As tempestades sussurram navalhas no horizonte, e tento distraí-las com versos e cantigas de ninar. Retumba em meu peito sonhos já não …

(Baseado em Like a Rolling Stones – Bob Dylan) Ela está vestida em farrapos. E o que ela esperava do mundo? Comportava-se como a senhora de todos os sentidos. Comportava-se como se a próxima onda pudesse levá-la para um lugar seguro. Mal percebia o elixir preso em suas veias frágeis, deflagrando sintomáticos sussurros falhos. Uma …

Corrosiva. Soava-lhe invasiva e fulminante. Era vida. Desvivida. Quase um despropósito vago, latente. Deitada, as costas viradas para a porta. Esperando. Repouso funesto. Cansativa espera diária. Ele sempre voltava de madrugada. Duas. Três da manhã. Pés se arrastando entre nuvem alcoólica e perfume barato. Ela ensaiava o que dizer. Protestos. Ameaças. Ou um melancólico adeus. …

Estendida sobre o chão gélido, amalgamou-se

Ela precisava de um eco. Um grito que afligisse seus medos. Uma volta ao passado para recompor peças de um vitral que se despedaçara em seu vazio. Nas noites de insônia e famigerados pesadelos, um tombar seco, uma queda livre. Jogava-se entre rumores e passados desfeitos, uma carente investigação.

Desce. Sinuosa a rua lhe embaralha as vistas. O sonho que escorre pelo rosto é a embriaguez das horas passadas. Noite. Silêncio. Trôpego. É a marca no peito de uma esperança que certa vez desapareceu.

Ela puxou a pele da gordura malar, termo nada obtuso para a maçã do rosto, exibindo uma caricatura não tão distante da figura difusa que se tornara. Esticada, retesada, parecia-lhe menos agressiva. Manteve a bochecha esticada. Ainda se lembrava? Onde fora parar sua juventude, seu vigor? Uma busca nos esgotos fétidos revelaria algo? Deixou a …

Já chega desse lixo, disse, ensandecido. Estava farto. Cansado de si mesmo. No espelho, os olhos não transmitiam nada. Nem o rosto. Nem porcaria nenhuma. Apenas uma névoa. Ele era a fétida névoa. Preferiu então, resignado, deixar que as palavras lânguidas sussurradas entre espumas de saliva o resumissem. Era o caos desnudo. Opróbrio enxuto. Tênue …